Angoisse

Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête

En qui vont les péchés d'un peuple, ni creuser

Dans tes cheveux impurs une triste tempête

Sous l'incurable ennui que verse mon baiser :

Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes

Planant sous les rideaux inconnus du remords,

Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges,

Toi qui sur le néant en sais plus que les morts.

Car le Vice, rongeant ma native noblesse

M'a comme toi marqué de sa stérilité,

Mais tandis que ton sein de pierre est habité

Par un coeur que la dent d'aucun crime ne blesse,

Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul,

Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Stéphane MALLARME (1842-1898)

Le ciel est bien cruel de faire les uns naître

Le ciel est bien cruel de faire les uns naître

Monarques souverains, princes et empereurs,

Les autres artisans, vignerons, laboureurs,

Et bergers qui aux champs mènent les brebis paître.

Car il advient souvent que celui qui est maître

Mériterait tenir le rang des serviteurs,

Dont quelques-uns qui vont se tuant de labeurs

Pour leur gentil esprit mériteraient mieux être.

Il est vrai qu'à la fin tout meurt également.

Le monde est un théâtre, où fortuitement

Chacun comme il lui vient joue son personnage.

Celui-ci fait le roi, celui-là fait le gueux ;

Mais moi, je fais toujours à mon dam et dommage

Le poète indigent et l'amant langoureux.

Jean GODARD (1564-1630)

Il y a des moments où les femmes sont fleurs

Il y a des moments où les femmes sont fleurs ;

On n'a pas de respect pour ces fraîches corolles...

Je suis un papillon qui fuit des choses folles,

Et c'est dans un baiser suprême que je meurs.

Mais il y a parfois de mauvaises rumeurs ;

Je t'ai baisé le bec, oiseau bleu qui t'envoles,

J'ai bouché mon oreille aux funèbres paroles ;

Mais, Muse, j'ai fléchi sous tes regards charmeurs.

Je paie avec mon sang véritable, je paie

Et ne recevrai pas, je le sais, de monnaie,

Et l'on me laissera mourir au pied du mur.

Ayant traversé tout, inondation, flamme,

Je ne me plaindrai pas, délicieuse femme,

Ni du passé, ni du présent, ni du futur !

Charles CROS (1842-1888) (Recueil : Le collier de griffes)

Tristesse

J'ai perdu ma force et ma vie,

Et mes amis et ma gaieté;

J'ai perdu jusqu'à la fierté

Qui faisait croire à mon génie.

Quand j'ai connu la Vérité,

J'ai cru que c'était une amie ;

Quand je l'ai comprise et sentie,

J'en étais déjà dégoûté.

Et pourtant elle est éternelle,

Et ceux qui se sont passés d'elle

Ici-bas ont tout ignoré.

Dieu parle, il faut qu'on lui réponde.

Le seul bien qui me reste au monde

Est d'avoir quelquefois pleuré.

Alfred de MUSSET (1810-1857) (Recueil : Poésies nouvelles)

Printemps oublié

Ce beau printemps qui vient de naître

A peine goûté va finir ;

Nul de nous n'en fera connaître

La grâce aux peuples à venir.

Nous n'osons plus parler des roses :

Quand nous les chantons, on en rit ;

Car des plus adorables choses

Le culte est si vieux qu'il périt.

Les premiers amants de la terre

Ont célébré Mai sans retour,

Et les derniers doivent se taire,

Plus nouveaux que leur propre amour.

Rien de cette saison fragile

Ne sera sauvé dans nos vers,

Et les cytises de Virgile

Ont embaumé tout l'univers.

Ah ! frustrés par les anciens hommes,

Nous sentons le regret jaloux

Qu'ils aient été ce que nous sommes,

Qu'ils aient eu nos coeurs avant nous.

René-François SULLY PRUDHOMME (1839-1907) (Recueil : Stances et poèmes)

Parfum exotique

Quand, les deux yeux fermés, en un soir chaud d'automne,

Je respire l'odeur de ton sein chaleureux,

Je vois se dérouler des rivages heureux

Qu'éblouissent les feux d'un soleil monotone ;

Une île paresseuse où la nature donne

Des arbres singuliers et des fruits savoureux ;

Des hommes dont le corps est mince et vigoureux,

Et des femmes dont l'oeil par sa franchise étonne.

Guidé par ton odeur vers de charmants climats,

Je vois un port rempli de voiles et de mâts

Encor tout fatigués par la vague marine,

Pendant que le parfum des verts tamariniers,

Qui circule dans l'air et m'enfle la narine,

Se mêle dans mon âme au chant des mariniers.

Charles BAUDELAIRE (1821-1867) (Recueil : Les fleurs du mal)