Si c'est dessus les eaux que la terre est pressée

Si c'est dessus les eaux que la terre est pressée,

Comment se soutient-elle encor si fermement,

Et si c'est sur les vents qu'elle a son fondement,

Qui la peut conserver sans être renversée ?

Ces justes contrepoids qui nous l'ont balancée

Ne penchent-ils jamais d'un divers branlement ?

Et qui nous fait solide ainsi cet élément,

Qui trouve autour de lui l'inconstance amassée ?

Il est ainsi, ce corps se va tout soulevant

Sans jamais s'ébranler parmi l'onde et le vent,

Miracle non pareil ! si mon amour extrême,

Voyant ces maux coulants, soufflants de tous côtés,

Ne trouvait tous les jours par exemple de même

Sa constance au milieu de ces légèretés.

Jean de SPONDE (1557-1595)

Me voici ! c'est moi ! Rochers, plages

Me voici ! c'est moi ! Rochers, plages,

Frais ruisseaux sous l'herbe échappés,

Brises qui tout bas aux feuillages

Dites des mots entrecoupés ;

Nids qu'emplit un tendre murmure,

Branche où l'oiseau vient se poser ;

Gouttes d'eau de la grotte obscure

Qui faites le bruit d'un baiser ;

Champ où l'on entend la romance

Du rossignol sombre et secret ;

Monts où le lac profond commence

L'hymne qu'achève la forêt !

Ouvrez-vous, prés où tout soupire ;

Ouvre-toi, bois sonore et doux ;

Celui dont l'âme est une lyre

Vient chanter dans l'ombre avec vous.

Victor Hugo (1802-1885) (Recueil : Toute la lyre)

La pêche

Le pêcheur, vidant ses filets,

Voit les poissons d'or de la Loire

Glacés d'argent sur leur nageoire

Et mieux vêtus que des varlets.

Teints encor des ardents reflets
Du soleil et du flot de moire,
Le pêcheur, vidant ses filets,
Voit les poissons d'or de la Loire.

Les beaux captifs, admirez-les !
Ils brillent sur la terre noire,
Glorifiant de sa victoire,
Jaunes, pourprés et violets,
Le pêcheur vidant ses filets.

Théodore de BANVILLE (1823-1891) (Recueil : Les cariatides)

Harmonie du soir

Voici venir les temps ou vibrant sur sa tige

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir

Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir

Valse mélancolique et langoureux vertige

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir

Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige

Valse mélancolique et langoureux vertige

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir

Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige

Un coeur tendre qui hait le néant vaste et noir

Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir

Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige

Un coeur tendre qui hait le néant vaste et noir

Du passé lumineux recueille tout vestige

Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige

Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir

Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

Le château de l'espérance

Ta pâle chevelure ondoie

Parmi les parfums de ta peau

Comme folâtre un blanc drapeau

Dont la soie au soleil blondoie.

Las de battre dans les sanglots

L'air d'un tambour que l'eau défonce,

Mon coeur à son passé renonce

Et, déroulant ta tresse en flots,

Marche à l'assaut, monte, - ou roule ivre

Par des marais de sang, afin

De planter ce drapeau d'or fin

Sur ce sombre château de cuivre

- Où, larmoyant de nonchaloir,

L'Espérance rebrousse et lisse

Sans qu'un astre pâle jaillisse

La Nuit noire comme un chat noir.

Stéphane MALLARME (1842-1898) (Recueil : Autres poèmes)

Ciel brouillé

On dirait ton regard d'une vapeur couvert ;

Ton oeil mystérieux (est-il bleu, gris ou vert ?)

Alternativement tendre, rêveur, cruel,

Réfléchit l'indolence et la pâleur du ciel.

Tu rappelles ces jours blancs, tièdes et voilés,

Qui font se fondre en pleurs les coeurs ensorcelés,

Quand, agités d'un mal inconnu qui les tord,

Les nerfs trop éveillés raillent l'esprit qui dort.

Tu ressembles parfois à ces beaux horizons

Qu'allument les soleils des brumeuses saisons...

Comme tu resplendis, paysage mouillé

Qu'enflamment les rayons tombant d'un ciel brouillé !

Ô femme dangereuse, ô séduisants climats !

Adorerai-je aussi ta neige et vos frimas,

Et saurai-je tirer de l'implacable hiver

Des plaisirs plus aigus que la glace et le fer ?

Charles BAUDELAIRE (1821-1867) (Recueil : Les fleurs du mal)

Le temps est bref et ma volonté grande

Le temps est bref et ma volonté grande,

Qui ne me veut permettre le penser ;
Ma passion me contraint et commande,
Selon le temps, le parler compenser.
Jusques ici j'ai craint de m'avancer,
En attendant un temps de long loisir,
Mais il n'est pas en moi de le choisir ;
Par quoi du peu faut que mon profit fasse :
En peu de mots vous dirai mon désir,
C'est que je n'ai volonté ni plaisir
Que d'être sûr de votre bonne grâce.

Marguerite de NAVARRE (1492-1549)

Je voudrais bien être vent quelquefois

Je voudrais bien être vent quelquefois

Pour me jouer aux cheveux d'Uranie,

Puis être poudre aussitôt je voudrais,

Quand elle tombe en sa gorge polie.

Soudain encor je me souhaiterais

Pouvoir changer en cette toile unie

Qui va couvrant ce beau corps que je dois

Nommer ma mort aussitôt que ma vie.

Ces changements plairaient à mon désir,

Mais pour avoir encor plus de plaisir,

Je voudrais bien puce être devenue,

Je baiserais ce corps que j'aime tant,

Et la forêt à mes yeux inconnue

Me servirait de retraite à l'instant.

Etienne DURAND (1586-1618)

D'une fontaine

Cette fontaine est froide, et son eau doux-coulante,

A la couleur d'argent, semble parler d'Amour ;

Un herbage mollet reverdit tout autour,

Et les aunes font ombre à la chaleur brûlante.

Le fueillage obeyt à Zephyr qui l'évante,

Souspirant, amoureux, en ce plaisant séjour ;

Le soleil clair de flame est au milieu du jour,

Et la terre se fend de l'ardeur violante.

Passant, par le travail du long chemin lassé,

Brûlé de la chaleur et de la soif pressé,

Arreste en cette place où ton bonheur te maine ;

L'agréable repos ton corps delassera,

L'ombrage et le vent frais ton ardeur chassera,

Et ta soif se perdra dans l'eau de la fontaine.

Philippe DESPORTES (1546-1606) (Recueil : Bergeries)

Pèlerinages

En souvenir je m'aventure

Vers les jours passés où j'aimais,

Pour visiter la sépulture

Des rêves que mon coeur a faits.

Cependant qu'on vieillit sans cesse,

Les amours ont toujours vingt ans,

Jeunes de la fixe jeunesse

Des enfants qu'on pleure longtemps.

Je soulève un peu les paupières

De ces chers et douloureux morts ;

Leurs yeux sont froids comme des pierres

Avec des regards toujours forts.

Leur grâce m'attire et m'oppresse ;

En dépit des ans révolus

Je leur ai gardé ma tendresse ;

Ils ne me reconnaîtraient plus :

J'ai changé d'âme et de visage ;

Ils redoutent l'adieu moqueur

Que font les hommes de mon âge

Aux premiers rêves de leur coeur,

Et moi, plein de pitié, j'hésite,

J'ai peur qu'en se posant sur eux

Mon baiser ne les ressuscite :

Ils ont été trop malheureux.

René-François SULLY PRUDHOMME (1839-1907) (Recueil : Les vaines tendresses)

Superbes monuments de l'orgueil des humains

Superbes monuments de l'orgueil des humains,

Pyramides, tombeaux dont la vaine structure

A témoigné que l'art, par l'adresse des mains

Et l'assidu travail, peut vaincre la nature :

Vieux palais ruinés, chefs-d'oeuvre des Romains

Et les derniers efforts de leur architecture,

Colisée, où souvent ces peuples inhumains

De s'entr'assassiner se donnaient tablature :

Par l'injure des ans vous êtes abolis,

Ou du moins, la plupart, vous êtes démolis ;

Il n'est point de ciment que le temps ne dissoude.

Si vos marbres si durs ont senti son pouvoir,

Dois-je trouver mauvais qu'un méchant pourpoint noir,

Qui m'a duré deux ans, soit percé par le coude ?

Paul SCARRON (1610-1660)

Bien loin d'ici

C'est ici la case sacrée

Où cette fille très parée,

Tranquille et toujours préparée,

D'une main éventant ses seins,

Et son coude dans les coussins,

Ecoute pleurer les bassins ;

C'est la chambre de Dorothée.

- La brise et l'eau chantent au loin

Leur chanson de sanglots heurtée

Pour bercer cette enfant gâtée.

Du haut en bas, avec grand soin,

Sa peau délicate est frottée

D'huile odorante et de benjoin.

- Des fleurs se pâment dans un coin.

Charles BAUDELAIRE (1821-1867) (Recueil : Les fleurs du mal)

Ce n'est pas drôle de mourrir

Ce n'est pas drôle de mourir

Et d'aimer tant de choses

La nuit bleue et les matins roses

Le verger plein de glaïeuls roses

L'amour prompt

Les fruits lents à mûrir...

Enfance, coeur léger.

Paul-Jean TOULET (1867-1920)

L'entrevue au ruisseau

L'eau nous sépare, écoute bien :

Si tu fais un pas, tu n'as rien.

Voici ma plus belle ceinture,

Elle embaume encor de mes fleurs.

Prends les parfums et les couleurs,

Prends tout... je m'en vais sans parure.

L'eau nous sépare, écoute bien :

Si tu fais un pas, tu n'as rien.

Sais-tu pourquoi je viens moi-même

Jeter mon ruban sur ton sein ?

C'est que tu parlais d'un larcin,

Et l'on veut donner quand on aime.

L'eau nous sépare, écoute bien ;

Si tu fais un pas, tu n'as rien.

Adieu ! ta réponse est à craindre,

Je n'ai pas le temps d'écouter ;

Mais quand je n'ose m'arrêter,

N'est-ce donc que toi qu'il faut plaindre ?

Ce que j'ai dit, retiens-le bien :

Pour aujourd'hui, je n'ai plus rien !

Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859) (Recueil : Poésies inédites)

Mai

Le mai le joli mai en barque sur le Rhin

Des dames regardaient du haut de la montagne

Vous êtes si jolies mais la barque s'éloigne

Qui donc a fait pleurer les saules riverains

Or des vergers fleuris se figeaient en arrière

Les pétales tombés des cerisiers de mai

Sont les ongles de celle que j'ai tant aimée

Les pétales flétris sont comme ses paupières

Sur le chemin du bord du fleuve lentement

Un ours un singe un chien menés par des tziganes

Suivaient une roulotte traînée par un âne

Tandis que s'éloignait dans les vignes rhénanes

Sur un fifre lointain un air de régiment

Le mai le joli mai a paré les ruines

De lierre de vigne vierge et de rosiers

Le vent du Rhin secoue sur le bord les osiers

Et les roseaux jaseurs et les fleurs nues des vignes

Guillaume APOLLINAIRE (1880-1918)

L'Albatros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à coté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l'archer;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Charles BAUDELAIRE (1821- 1867)

Dans la grotte

Là ! Je me tue à vos genoux !

Car ma détresse est infinie,
Et la tigresse épouvantable d'Hyrcanie
Est une agnelle au prix de vous.

Oui, céans, cruelle Clymène,
Ce glaive, qui dans maints combats
Mit tant de Scipions et de Cyrus à bas,
Va finir ma vie et ma peine !
Ai-je même besoin de lui
Pour descendre aux Champs Élysées ?
Amour perça-t-il pas de flèches aiguisées
Mon coeur, dès que votre oeil m'eut lui ?

Paul VERLAINE (1844-1896) (Recueil : Fêtes galantes)